Michelle
Uma rosa, com outro nome,
mantém o mesmo perfume,
que é o perfume da rosa.
Mas e o perfume do nome?
Um nome carrega em si
o objeto que o contém,
mas o nome nunca é
aquilo que é nomeado.
Então que coisa é o nome?
Acaso existe o nome?
Qual é o nome do nome?
Elvis? Einstein? Ghandi? Hitler?
É preciso ser bem grande
(de uma maneira ou de outra)
para poder ser menor
que o nome que possui.
O nome da minha filha, por exemplo,
foi escolhido por mim aos 13 anos de idade.
Ela ainda não nasceu.
Mas guardo seu nome por todo meu corpo,
sua inicial gravada na palma da minha mão,
sua métrica presente na minha cabeça,
e sua rima permeando toda a minha pele.
Postado por
P.H. Wolf
às
12h18
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Um cigarro
Aqui,
onde vaporosas linhas curvas
giram sem pressa,
criando formas artificialmente dionisíacas,
e sobem, como um incenso ateu
que leva mudas orações para deuses surdos.
Aqui,
onde uma fina folha de papel branco
(cor do luto no Oriente)
envolve, silenciosamente,
as Cinco Mil Folhas,
ignorando por completo seu conteúdo
(e se soubesse não se importaria).
Aqui,
onde minha boca absorve
o incenso, absorve
as Cinco Mil Folhas
e traga a vida para si,
dela extraindo profundidade
às custas da vastidão.
Postado por
P.H. Wolf
às
12h04
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E esse sou eu :
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